Carta abierta a los argentinos que vinieron

Querido amigo:

De pronto, por casi todos los barrios, comenzó a escucharse un sonido porteño, un castellano más dulce, unos apócopes que nos parecían salidos de una novela de Cortázar, unas formas mucho más corteses que las habituales para preguntar por una calle, por una dirección. Eran finales de los setenta y principios de los ochenta. Por aquí estábamos encerrados con un solo juguete, muy importante, por cierto -la Transición- y las noticias que nos llegaban del otro lado del mar, reconozcámoslo, más nos servían para inquietarnos y excitar nuestra curiosidad sobre lo que sucedía en los cuarteles del todo por la patria, que por solidarizarnos con las barbaridades que estaban ocurriendo, entre la perversión de unos, el sacrificio de otros y la indiferencia de los más, que preferían mirar hacia otro lado, porque, como en el poema de Brecht, si no eras judío, ni gitano, ni comunista, ni homosexual ¿qué habrías de temer?. Hasta que vienen a por ti, claro, y nadie se inmuta, porque la mayoría aplica idéntica filosofía.

Hasta que llegaron las madres y las abuelas de la plaza de Mayo, y comenzó a desgranarse la tragedia, en fascículos orales, día a día, como una obra de Sófocles por entregas. Y llegó la tierra del punto final, repartiendo impunidades, y la comprobación de que el último refugio de los canallas es la patria, y el derrumbe de aquélla teoría soberbia de que Argentina es tan rica que por mucho que roben los políticos, no se puede arruinar.

Hemos recorrido un largo camino juntos. Todavía no entendemos qué es el peronismo, claro, y todavía nos admiramos de que unas individualidades tan inteligentes sean capaces de votar tan raro colectivamente . Pero hemos recibido, aunque haya sido en dosis homeopáticas, el informe sobre aquello horribles años de secuestro y plomo que te trajeron hasta aquí, yo diría que te arrojaron, y por eso sabemos los que significa que el punto final sea un punto y seguido.

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